Im August kommt ihr neues Album, hier ein feines Video zu einem der Songs. Die knappen Sätze der Vorankündigumg in Uncut bringen es auf den Punkt: „Stuart Staples’ crew at their best: tentative hip-shakers and (dark night of the) soul serenades, heavily freighted with exquisite sadness.“ As years went by, the Tindersticks were always present one way or another, sometime on long car rides, sometimes in a dark venue full of leather chairs. They sing my heart.

My excuse: during a lifetime, in our modern and post-modern times, music lovers discover oceans of sound, uncomparable to the old days and the very old days. So, from time to time, you find about a musician, a composer, you‘ve never heard before, and you stumble upon a record with his name, and you immediately fall for the music. This lately happened to me when I listened, from start to end, to „Delights Of My Life“, by the Eric Chenaux Trio. A marvel. Kept pressing on rewind, cause I wasn’t believing what I was hearing. So, thinking back of the years in which the „Klanghorizonte“ radio show was strolling though three night, three decades long. two of this years‘ epiphanies in sound would have been regular guests: The American Analog Set – and Eric Cheneau!

Now, on TheQuietus, I read about some of his favourite records, and I finally knew: I had to crossed ways with this Canadian singer, guitar player, composer, improvisor. At one point, for example, he mentioned Robert Wyatt, with the words: „Robert Wyatt’s a genius at that too – he knows how to make super simple things sound strange, and I think that comes out of curiosity in a radical sense, that allows people to show beautiful and strange things in a new light.“ An anderer Stelle brachte er eine meiner Lieblingsplatten des letzten Jahres ins Spiel, „Since Time Is Gravity“ von der „Natural Information Society“, und bemerkte dazu: „I’ve loved this band, and Josh Abrams, for a very long time – but this is the killer record for me. It grooves unbelievably hard and wobbly, and then just has these stellar sheets of sound. I think it’s incredible writing, he has an incredible band, and it just makes me feel. It’s dance music; it gets my body moving all the time. And I find it heartbreakingly beautiful, the melodies and harmonies.“

Und dann entdeckte ich ein langes Interview mit ihm über die Improvisation, und stiess auf folgemde Sätze: „Das Vergessen hat etwas unglaublich Psychedelisches an sich. Ich kann mir nichts vorstellen, was mehr mit der Gegenwart zu tun hat als das Vergessen. Offensichtlich gibt es verschiedene Formen des Vergessens. Ich spreche über das Vergessen unserer Beziehung zu unseren Illusionen und wie diese Beziehung andere Beziehungen zur Kontrolle geformt hat. Das Vergessen kann wild sein, eine Halluzination. Vergessen kann eine Begegnung mit etwas sein, das uns völlig und wild unbekannt ist, das Loch, die Lücke, der Andere, die Liebe.“

So, if you (like me) dive into the surreal song worlds of Eric Cheneau‘s „Delights Of My Life“, you will possibly have no further questions about the pastel colours of the cover painting of our „album of the month“. That said, I hope some words will find me that make a little bit of sense to introduce this album to other listeners on air. I could then speak about forgetting, too, but well well well… listen for yourself, and you might, fingers crossed, experience something truly unforgettable!

Diesmal fast nur ein „Bilderbogen zum Schmökern“. Und das Verstörende im Zentrum (TALK): ein Gespräch mit Jonathan Glazer über sein Meisterwerk „The Zone Of Interest“: „Wir fürchten uns davor, in den Tätern ganz normale Menschen zu sehen“ (mit freundlicher Genehmigung der SZ, vom Februar 2024). Drumherum, zum Entdecken und Wiederentdecken, zwei Bücher (eines über das Label ECM, und ein alter Lyrikband, der auch ein Bilderband ist), eine deutsche TV-Serie, die zurecht Geschichte geschrieben hat, ein alter Film vom Francois Truffaut, und zwei aussergewöhnlche Alben: Eric Chenauxs „Delights of my Life“ (ich liebe dieses surreale Trio!) kommt auch in den JazzFacts Anfang Juli vor – Ank Anums „Song Of The Motherland“ ist nicht nur, aber überwiegend ein spoken word-Album von 1985, das Shabaka Hutchings neu remastern liess und soeben auf „Native Rebel Recordings“ wiederveröffentlichte. Ein nyabinghi-Ensemble sorgt für rein akustischen background – wer die elektrifizierten Alben von Linton Kwesi Johnson wie „Bass Culture“ mochte, wird hier aus dem Staunen so leicht nicht rauskommen. Hinter Ank Anum steckt übrigens der Vater von Shabaka. Ich hoffe, diese „reissue“ in meine Klanghorizonte Ende Juli schmuggeln zu können. Radiokunst von Lorenz Edelmann gibt es demnächst auch im Radio, wir berichten…

28. Oktober 2021. Der Toyota sprang an, und exakt in der Sekunde fingen mich die ersten Töne eines Liedes ein – „das kenne ich doch“. Sobald die Stimme einsetzt, das wusste ich, wäre ich in dem Song drin. Nun war dieser Anfang mit seinen ruhig gesetzten Akkorden auf der Akustikgitarre viel zu verhalten, um sofort das Deja-Vu zu produzieren. Und dann erzählte Donovan von Atlantis. Es war wie früher, als ich das Lied so viel öfter gehört habe – der gesprochene Teil ist der fesselndere, die Melodie in ihrer leicht trunkenen Benommenheit ein bisschen zu schwelgerisch im Abgang, im fade-out. Ein Gassenhauer halt  – im Sommer 64 oder 65 hatte ich noch einen Blutsbruder, und wir sangen den Refrain von Atlantis lauthals um die Wette und legten noch etwas mehr Greenhornteenagerpathos hinein. Wieso man solche Momente erinnert, mit diesem berühmten „als-wäre-es-gestern-gewesen-mindset“. Sunshine Superman hatten wir auch im Programm (in halb konfabuliertem Englisch).

Als ich Mattes vor ungefähr zehn Jahren mal ausfindig machen wollte (ich hatte viele Male versucht), endete die Suche im Telefonbuch, und an der alten Klingel des einstigen Nachbarhauses. Unbekannt verzogen, heisst es ja, im Leben oder anderswo. Aber ein sehr altes Paar hörte ich an jenem Tag in unserem alten Siedlungshaus rumoren, die Eltern der schönen Gabriele, die sieben war, als ich sieben war (und immer von der „Farbenfrau“ träumte, die mich allnächtlich in Serienträumen umarmte, am Rande eines Swimmingpools). In meiner verschwommenen Einbildung hätte ich zu gern das Kopfkissen mit ihnen geteilt, mit Gabi und der Indianerin. Und zu dritt auf dem Transistorradio Donovansongs gelauscht. Ganz real war hingegen die riesengrosse Märklin-Spielzeugeisenbahn von Matthias, am Fuss der blauen Berge.

21. Juni 2024. Noch am Meer mit dem ultramarinblauen Himmel, erreichte mich das weiter unten abgebildete Foto. Die Suche nach meinem Blutsbruder nahm Fahrt auf. Kaum war ich nach Ewigkeiten im Schwimmbad meiner Kinderjahre aufgetaucht, um die unerwartete Stille mit dem Stimmengesang eines fernen Jahrzehnts zu überblenden, stiess ich auf die Telefonnummer von Michael Z. Früher gab es sie nicht, verständlicherweise, als er noch Polizist war. Unsere Wege trennten sich damals, mit einem Umzug in eine andere Siedlung, und meinem Antritt auf dem Gymnasium. Nicht sofort, aber nach zwei, drei Jahren wurden die Besuche weniger, und Mattes und ich waren dem Alter der tollkühnen Streiche, der unschuldigen Popsongs, entwachsen, und träumten von Phänomenen, deren Wesen uns grundlegend unbekannt war.

Nun also schickte mir Michael Z. dieses Bild von der neunten Klasse der Brüder Grimm-Schule, und ich erkannte auf an Anhieb einige Gesichter, den späteren „Schupo“ ganz rechts, Mattes in der letzten Reihe, die mich als Kind seltsam faszienierrnde Margarete S. mit dem Archetyp aller Ponys. Natürlich fragte ich nach. Margarete und Helge lägen schon lange auf dem Friedhof, vernahm ich, und von Matthias hätte er ewig nichts gehört, aber da er die Todesanzeigen regelmässig lese, sei er guten Glaubens, dass er immer noch in einem dieser Reihenhäuser an der Hagener Strasse wohne, und ungefähr beschrieb er mir die Lage. Er habe seine Jugendliebe geheiratet und deren Namen angenommen. Im Örtlichen Telefonbuch fand ich nichts, die in Frage kommenden Häuser sehe ich auch ohne google earth lebhaft vor mir. Mitte Juli werde ich dort von Tür zur Tür gehen, und hoffen, meinen besten Freund wiederzufinden.

Back to the Sixties.

– Das Loch da, das nehmen wir. 
– Wo? 
– Tomaten auf den Augen? Da!
– Jau, knorke!  

Damals fand Mattes die von einer Metallzange aufgeschnittene Öffnung im  Zaun. Wir stahlen uns am Ticket-Stand vorbei (damals hiess das „Kartenhäuschen“), kletterten durch das Loch und sparten uns das Taschengeld. Der FV Hombruch kam nun nicht annähernd heran an unsere früh erwachte Leidenschaft für den BVB, aber wir waren kleine Schlingel und ergriffen frech die Gelegenheit, Dortmunder Fussballwelten zu erkunden. Wir kannten die  großen Helden nur aus Radio und Fernsehen, der erste Besuch im Stadion Rote Erde stand noch aus. Aber wir konnten schon den Twist tanzen.

Auf dem Weg zurück nach A., legte ich „Sushi. Roti. Reibekuchen.“ mit J. Peter Schwalm, Brian Eno und Holger Czukay in den Cd-Player meines Toyotas, brauste über die Autobahn, und fühlte mich an ein paar warme Augusttage des Jahres 1998 versetzt. Irgendwo schwirrt noch die Aufnahme meines damaligen  „public talks“ mit Brian herum, der während seiner „future light-lounge proposal“-Multimedia-Installation stattfand, in der Bundeskunsthalle Bonn. Eine Passage des Gesprächs könnte ihren Weg finden in meine Klanghorzonte am 26. Juli. On va voir. Die hier auf der CD dokumentierten Sessions erhielten eine dezente Portion von leicht abstraktem Funk dank zweier Mitglieder von Schwalms damaliger Formation „Slop Shop“. 

„On a hill, under a raven sky / I have no idea exactly what I’ve drawn“ (Brian Eno, Spinning Away)

Es war, nach 25 Jahren, Enos erster Live-Auftritt, allerdings ohne grosses TamTam  als Ambiente dargeboten zu erstklassigem Futter. Solch köstliche Roti bekam ich erst Jahre später wieder vorgesetzt, in Dishoom’s, 2, Upper St. Martin Street. Jan Bang kennt den „Inder“ auch. Bei diesen Jams mischten sich ausgehdehnte Suchaktionen, mal irrlichternd, mal leerlaufend, mit rundum erfüllten Passagen. Holger Czukay hatte seine Freude am Einstreuen obskurer Sprach-Samples, und  all dem, was sein Weltempfänger aus dem Äther fischte. Und so nahm diese aussergewöhnliche „Dinner Music“ ihren Lauf, der erst nach Stunden von der Polizei der Stecker gezogen wurde. Das wird jetzt nicht unter meinen Top 25 von Brians Werke-Verzeichnis landen, ist aber, in der richtigen Stimmung, lustvolles Hörfutter, zum Beispiel bei langen Nachtfahrten („under the night sky of Arles“, oder sonstwo). Lesenswert die Liner Notes von Wyndham Wallace, der das Geschehen musikhistorisch klug einzuordnen weiss. 

„To boldly go where no one has gone before“
(Captain Kirk, Raumschiff Enterprise) 

Solche Expeditionen ins Unbekannte wird man eher mit Brian Enos élan vital verbinden, als mit  meinem morgigen Trip an die Côte d‘Azur, nahe Hyères. Ein wenig hat mir das Katja Eichingers Reisebüchlein „Das grosse Blau“ eingebrockt. Es ist schon speziell, wenn man diesen besonderen Erdwinkel  zwischen Glamour, Reichtum und traumschönen Landschaften vorrangig aus Bildender Kunst, Erzählwerken und Filmen kennt. Ich habe mir ein ganz kleines Häuschen gemietet (die obere Hälfte), direkt am Meer (wahrscheinlich die Langzeitresonanz von Lajlas Finca auf Hiero), fernab von allem Rummel. Kein  Nizza, kein  Marseilles, kein Flowworker-Blog. Die Cds sind rasch zusammengestellt, neben Beth Gibbons und John Cale ist noch William Parker dabei. Enos „Thursday Afternoon“. Dies und das, handverlesen. Und, sowieso, en voyage a la France, Jacques Brels letztes Album (das mich schon mehr als ein halbes Leben begleitet) – so erhält mein eingerostetes Französisch etwas Schwung. 

„Down at the beaches, just looking at all the peaches.“
(The Stranglers, Peaches)

„It’s a lot like magic / It’s a lot like friendship …“ Auf der Autobahn in die alte Heimat legte ich die Cd „Poptical Illusion“ von John Cale ein, und freute mich über die Kraft, die seine Stimme und Songs immer noch verströmen. Satte Rhythmen umhüllen seine sonore Stimme, die ohne Verzagen einmal mehr alte Träume und Dämonen aufsucht. Ich war auch auf einer Mission, allerdings sehr viele Nummern kleiner gelegt, in Richtung der Räume der Kindheit.

Ich betrat das Schwimmbad namens „Froschloch“, in dem ich früher manchmal mit meiner Mutter unbeschwerte Nachmittage verbrachte, mit flirrendem Kinderstimmensingsang. Solch ein akustisches Lufttheater höre ich heute nurmehr auf Platten von Boards Of Canada als schemenhafte Spuren uralter Zeiten. Das Schwimmbad, in dem ich zuletzt vielleicht 1966 war, war trotz 19 Grad Lufttemperatur und Sonnenschein überraschend leer – ich erkannte alles wieder, die feinsten Wellungen der hügeligen Wiesen, die Areale für die Spielplätze, der renovierte Bau seitlich, der heutzutage als Jugendherberge dient, wie ich beim Bademeister erfuhr. Das Wasser wurde nicht erwärmt, und brachte es nach diesem sonnenarmen Frühling auf gerade mal 18 Grad.

Die Strand- und Strandkorbanlage gab es damals, 1963, noch nicht, ich machte es mir bequem, und mir kamen 1001 Bilder und Tonspulen aus der Mitte der Sechziger Jahre in die Sinne, und wie oft ich in letzter Zeit an Matthes dachte, meinen Blutsbruder, mit dem ich meine vier ersten Schuljahre teilte, und mit dem ich an einer Bushaltestelle an der Harkortstrasse in Hombruch paralleles Nasen-An-Schaufensterscheiben-Drücken ausübte, auch, um noch näher an die aushängenden Singles heran zu kommen, es durften gerne Adamo sein und Manuela. Die zwei Stunden im Schwimmbad vergingen wie in einem Traum, wehmütig, surreal. Wo war das Portal, mit dem ich durch die Zeit springen könnte? Ich notierte die Namen, die mir einfielen, ich liess Erinnerungen schweifen, googelte Namen, glich sie ab.

Mattes kommt gleichsam durch eine Hintertür, als Verlustmeldung, sobald ich in den alten Strassen auftauche, die Mädels würden kaum unter ihrem ersten Namen firmieren, und dann stosse ich auf eine Spur: Michael Z. (ein seltener Name, und verortet heute unweit seines damaligen Kinderzimmers in der Grotenbachstrasse). Nun ist es nicht so, dass wir so dicke miteinander waren wie Mattes und ich, aber er war oft dabei, als wir die Siedlung am Weissdornweg in ein Terrain des Wilden Westens verwandelten, Spiele spielten, für die mir die Namen entfallen sind. Manchmal kauften wir an der Bude Fotopäckchen, und ich erinnere mich an eines, auf dem das Wrack des abgestürzten Flugzeugs der Mannschaft von Manchester United zu sehen war.

Ich wählte die Rufnummer von Michael Z., nannte meinen Namen, liess alle Kindheitsstoffe aussen vor, und bat um Rückruf. Die Müdigkeit, die ich seit der schlafosen Nacht in Brüssel immer wieder bleiern spürte, war wie weggeblasen, ein kleines Fenster hatte sich geöffnet auf der Suche nach meinem Blutsbruder von 1963. „Can I close another chapter / In the way we run our lives…“ (John Cale, How we see the light)

Es war noch ein wenig Licht am Himmel, als ich aus dem Zirkus kam. Ein heiteres Stimmengewirr von glücklichen Konzertbesuchern. Fast hätte ich mir noch ein „Lives Outgrown“-Tshirt geschnappt. In der benachbarten Kneipe trank ich ein grosses, mir viel zu saures Belgisches Bier, und kam ins Gespräch mit Christiane, Robert und Helène, und wir erzählten uns besondere Momente der vergangenen zwei Stunden, fast hätten wir Gänsehaut an Gänsehaut gereiht: „I cannot say how much I adore life“. Zurück im Hotel war der Schlaf nicht annähernd so erfüllt wie der Abend es vorgemacht hatte. Ich bedauerte es, keine Zopiclon dabei zu haben, und fragte mich, ob Vollmond sei. Ist die Nacht erst einmal aufgeholt, kommen die Schwebungen zurück. A soft spell: that rare bleakness that breaks the dark.