Mein surrealer Vormittag in Rethymno

Es war der einzige regnerische Tag auf Kreta, und wir hatten einen Bus gebucht, um uns eine der historisch intressantesten Städte der Insel anzusehen. Es gibt dort drei aneinanderliegende Häfen, einen Yachthafen, einen Traditionshafen, und noch einen. Als wir ankamen, hingen die Regenwolken noch halb freundlich über der Stadt. Nach einer Wele des Schlenderns durchn die Einkaufs- und Cafehausgassen, vearabredete ich mich mit den anderen, irgendwann mittags, in einem netten noch zu entdeckenden Restaurant. Alleine ging ich meiner Wege, durchaus absichtlich, denn mein linkes Knie schmerzte und verlangte immer wieder Ruhepausen. Ich fühlte mich an kleine Viertel in Paris erinnert, nur wurde hier öfter an die Kriegsverbrechen von Netnajahu erinnert. Auf dem grossen Platz einer Moschee fand ich eine Bank ohne Rücklehne, auf der ich mich ausstreckte, um meine nicht gerade unauffälligen physiotherapeutischen Übunge zu machen. Zwei Kinder filmten mich mit ihrem Handy und ihre Mütter zerrten sie von mir weg, als sei ich vielleicht nicht ganz klar im Kopf.

Langsam kamen erste Regentropfen nieder, und ich entdeckte ein Schild, dass auf einen kleinen Schallplattenladen hinwies. Dort kehrte ich fünf Minuten später ein, und wurde von einm alten, gar nicht mal so bekannten, Neil Young-Song empfangen. Etwas wild geordnet, faden sich ein papar Vinylstapel im Eingangsraum verteilt, querneet durch alte Zeiten, Santana, Can etc. Wenig liebevoll und einlandend das alles – und eigentlich entpuppte sich der Laden als Galerie, der von mehreren Künstlern betrieben wurde. Einer war zugegen und führte mich in einen grossen Raum, knipste das Licht an, so dass meine Augen auf das riesige Bild an der Rückseite des Zimmers fielen. Riesige Mengen an Farbbändern die luftschlangengleich die Leinwand füllten. Wenig ansprechend, aber der Künstler erzählte mir, wie er über Monate an so einem Bild sitze, es sei noch immer nicht vollendet, und wie wertvoll Fehler seien. Er führte seinen Gedankenstrom auf diverse Seitengleise, unter anderem berichtete er mir von den kleinen Bildern im Seitenflügel, mit denen er sich von seinem Grossprojekt erhole. Als ich das Atelier verliess, war Neils Song lange zuende und mir von den Luftschlangen leicht schwindlig.

In der Nähe fand ich ein Caféhaus, das mit seinen Neonlichtern, schwarzen Wänden, einer italienischen Bar und an PopArt erinnernden Bildern eine spezielle Atmosphäre verbreitete. Ich trank dort den leckersten Cappucino der Insel, dem es leider nur etwas an Hitze fehlte, dazu bekam ich eine riesige Karaffe stilles Wasser, und verwickelte die ätherische Bedienung mit langem schwarzen Haar in einen small talk. Sie sei nur einmal aus Kreta rausgekommen, erzählte sie mir, und wäre vier Wochen in Schottland gewesen wäre, womes dauernd geregnet hötte. Da haktr ich nach, und, zwanzig Jahre jünger, wäre ich mir fast wie in dem Bob Dylan Song vorgekommen, in dem er eine kleine Ewigkeit mit einer „waitress“ am Ende der Welt ins Gespräch kam. Alles endete dass, ich die postoderne schwarze Treppe hochging, und in ein erstklasiges Pissoir mit Flackerlicht urinierte.

Später, nach den gemeinsamen Essen, stromerte ich zu einer weiteren Galerie noch grösserer Trostlosigkeit und ging dann zurück Richtung Hafen. Ich vergass, an welchem der drei Häfen unser Bus geparkt hatte, und guckte recht doof in triefendem Regen von Hafen zu Hafen. Mittlerweile fand ich es schon lustig, dass ich klatschnass war, und fand endlich, nach einem ausführlichen Gespräch mit einem Restaurantbesitzer vor Ort, den Zielort. Auf der Rückfahrt klagten einige über Übelkeit (die heftigen Kurven!), andere dösten vor sich hin, mich zog die trostlos-imposante Landschaft in Bann, der alles Pittoreske abging, bergauf, bergab im plärrenden Regen. Die Sonneninsel war verschwunden, die griechisch Schlager dee Busfahrers machten sich endlos Gedanken um die Liebe, wie mir meine zweisprachige Sitznachbarin kundtat, und ich saugte, in seltsamer Wohligkeit, all die Grautöne der Felsen in mich auf.