Ich erinnere alles und suche die Anfänge. Es sind lose Fäden, das Leben ein Strauss Mit sprachlos fallendem Blattwerk – ein Schachmatt sowieso, Herr Sartre – und bitte Noch einem Lehrjahr des Herzens. Alter, du darfst stehlen, lügen, dichten Im Handumdrehen. Alles in dieser Nacht Mit dem kleinen plunder-, wundervollen Goldenen Buddha, das Lächeln, das Widerstehende Licht, aschene Glut ansonst, Natürlich dezent, für die Reste der Erbaulichkeit.
